Одна моя необыкновенно чудесная, красивая, милая, бесконечно добрая, и остроумная знакомая как-то сказала про 8 марта - день, когда женщины поздравляют женщин с тем, что они женщины... Я и так-то на это праздник сроду напрягалась, а уж после её слов 😑
С другой стороны, с этим праздником у меня связано одно из самых хороших воспоминаний об отце.
Училась я в третьем классе, и, к этому, сомнительному, гендерному празднику мы в школе должны были вышить для мам (или бабушек) салфетку. Прекрасная, лучшая в моей жизни, учительница Мария Григорьевна, каждому сделала эскиз на тряпочке и помогла начать. Всё нормально объяснила и всё нормально показала... Но у меня об ту пору ручки были крЮчки. У меня не получалось! И в школе не получалось, и дома ещё хуже не получалось. И вот - вечер 7 марта, а у меня вместо красивущей салфетки с цветочками и цифрой 8 - какая-то ужасная, стянутая в комок, хрень 😫
Вечером 7-го марта я позвала папу в кухню (жили мы в коммуналке) и разрыдалась, демонстрируя "подарок". Я не помню, что говорил папа. Я-то, выговорилась и спать пошла. До утра папа распорол мой шедевр, погладил ЭТО утюгом, и, криво/косо, но изобразил цветочек и восьмёрку... Папы нет уже 20 лет как. Не могу сказать, что я видела от него много хорошего по жизни, но то, как он мне утром втихаря передал свой "шедевр" на той же коммунальной кухне, буду помнить всегда. Тряпочка выглядела замызганно, но на ней был нормальный цветочек и убедительная цифра 8... Я люблю тебя, папа...
